не зал и не палуба


Показаны только записи в категории 'постихушки'

Сибмама - о семье, беременности и детях » Дневники

Дневник просматривают: Нет

***


Вт Май 31, 2016 18:57

Тему подкинули для постихушек: Нет в жизни смысла.

ну... как-то так... метафора тут очевидная, но играть в неё забавно:

В глубокой грязной луже солнце кисло,
Вороны на зимовку собрались.
Толпа стояла в очередь за смыслом
В облезлый магазин с названьем "Жизнь".
Гадали, сколько будет в одни руки
Ругались, кто за кем не занимал,
Перетирали новости науки,
Стихи Шопена и полуфинал
Чемпионата мира по хоккею.
Открылась дверь и выросла за нею
Валькирия в застиранном халате
С призывом боевым: "На всех не хватит".
...

продолжайте сами :)

Написано: Sestra Karlotta

27.07.1841


Пн Июл 27, 2015 19:11

А он никуда не спешил. Танцевал с Катериной.
Кто уж там что решил. День-то длинный.
Врали календари. Колесо крутилось.
Ленточку подари. Сделай такую милость.
Малость. Такой пустяк. Ленточка с головы.
Говорил: пойми, не тебя. Просто похожи вы.
Про чью душу стихи. Про кого проза.
Ночи летом тихи. Страшны грозы.
Кто там в траве стих. Кого - навылет.
Не было там чужих. Свои были.
Много ль важности в том, кому в июле
Под правым шестым ребром вошла пуля.
Пожелтело письмо. Ткань распалась.
Ленточка та давно, давным-давно потерялась.

Написано: Sestra Karlotta

женская лирика


Пт Апр 25, 2014 19:54

Сначала я в неточной цитате из "Пира во время Чумы" опознала точную.
Потом я поняла, что мне на тему этой фразы надо поимпровизировать.
Что Уолсинхэм из пьесы Джона Вильсона "Чумной город", ставший пушкинским Вальсингамом, был морским капитаном, я узнала за некоторое время до того.

Так получилось письмо первое:
Скрытый текст:

Вальсингаму. Председателю пира.

Здесь выпал снег как чистый белый лист,
его так хочется строкой заполнить,
что я пишу, без цели, просто так,
Вам, Вальсингам, в чумной и грязный Лондон.
Не получить вам этого письма.

Здесь выпал снег, и белый стих слепит
отвыкший глаз, и пальцам не даётся.
Всё хочется то рифму подобрать,
то изломать строку капризным вскриком.
Мы здесь отвыкли говорить как вы,
единым ритмом отмеряя слово,
мы спотыкаемся.
Зато у нас
давно известно, как лечить чуму.

Чума здесь – только слово, капитан.
Фигура речи, нужная затем,
чтоб, хрипотцой смущая юных дев,
слагать стихи про мрачный бездны край
и упоенье боя… капитан,
я вовсе не хотела вас обидеть.
Представьте, сифилис здесь тоже лечат.
Как славно, правда? Можно согрешить
и не бояться неопрятной смерти.

Здесь выпал снег. Вполне уместный в марте.
Проказница-зима уйти не хочет,
не потрепав нам напоследок нервы.
На этой нервной почве, капитан,
Здесь как-то часто все припоминают
ваш пир. Его склоняют так и сяк.
С ним сравнивают всё, что подвернётся.
И выглядит всё это так, как будто
здесь по чуме скучают, Вальсингам.

Здесь выпал снег и сырость норовит,
забраться в душу, как в пустой подвал,
чтоб пережить там будущее лето.
Здесь всё благополучно, капитан,
хоть до сих пор пираты иногда
встречаются в морях. И до сих пор
тесна земля, непредсказуем климат,
жизнь беззащитна под холодным небом.
И как бы ни был весел жар пиров,
по-прежнему дома у нас печальны.

Я помню, как вы пели, капитан.
Здесь выпал снег. Прочтите - и забудьте.



А из чьих случайных слов получилось письмо второе, которое уже и не письмо совсем, а монолог-обращение, я не помню.
Но оно нравится моей дочери.
И нравится ещё нескольким людям, чьи взгляды на человеческие отношения я признаю верными и годными. Обратное, может быть, и не верно. Но вдруг оно ещё кому-то понравится.
Скрытый текст:
Что ты будешь делать, мой капитан, с той виной, что скажешь об этой войне?
Я здесь, я читаю тебя с листа, ты можешь рассказывать мне.
Я кое-что запишу для себя, но никому не скажу. Мелкие буквы в глазах рябят.
Да я порой бываю груба, и этого не стыжусь.

Что ты будешь петь, мой капитан, что ты будешь при этом пить, не важно.
Я знаю, что по счетам ты готов заплатить.
Я не похожа на твой идеал, краплёная дама не той масти, мы не составим друг другу не то что счастья, но даже компании.
Мой капитан, подсчитан наш небольшой капитал, и нет за нами долгов.
Ты ещё помнишь запах других берегов, где растёт колючий кустарник в пыли, где ты целился в глаз слону, где рыжие псы бегут рысцой, зубами клацая и топоча.
Я здесь и с тобой. Исключительно потому, что мне интересно смотреть на закат поверх твоего плеча.

Что ты будешь делать, мой капитан, с той войной и этой виной?
Мы оба слышим стук молотка: трудолюбивый Ной мастерит ковчег и горланит псалмы, при этом безбожно фальшивя.
Он порядком напуган, этот парень, но своим особым статусом горд.
Удивительно, что мы ещё живы, столько раз не взятые парой тварей на его спасительный борт.

Наливай и не ври, я не лучше всех дам, да и ты всех мужчин не умней.
Но нас есть общее, капитан:
иммунитет к чуме.


Да, если оно вам случайно понравилось или не понравилось, и у вас есть время сказать - чем именно, буду признательна.
Потому что вот я лично вообще не в теме в данном случае.

Написано: Sestra Karlotta
Страница 1 из 1



заметки театральной крысы

Владелец: [ Sestra Karlotta ]
Соавторы: [ (нет) ]
Дневник: [ Просмотреть все записи ]
[ Друзья ]
Перейти: [ Назад/Вперёд (1 из 1)]

Поиск по записям

 

Календарь

 «   <   »   > Ноябрь 2019
1 2 3
4 5 6 7 8 9 10
11 12 13 14 15 16 17
18 19 20 21 22 23 24
25 26 27 28 29 30

Категории

О Sestra Karlotta

Зарегистрирован
Сб Апр 05, 2014 8:57

Откуда
Новосибирск

RSS

RSS Feed
 

 

  

Powered by The Blog Mod by Hyperion & TheBlogMod.com
Powered by phpBB © phpBB Group
Weblog style by Hyperion