не зал и не палуба

Автор любовного романа.
Обожаю эскапистскую литературу, но дамский роман - совершенно не мой жанр. Устойчиво предпочитаю приключенческие книжки.
Что мне было рекомендовать дочери, когда она вошла в соответствующий возраст, если у меня самой две с половиной стандартные книжки там, где у других - солидная полочка.
Пришлось выдать ей это.
Нет, ну а что. Абсолютный канон жанра.
Она - добропорядочная и набожная женщина из среднего класса.
Он - граф. Настоящий граф. С трагическим мрачным прошлым, суровым характером и репутацией кровожадного убийцы.
В начале романа она оказывается у него в плену. После чего они уже вдвоём попадают в основательные неприятности. В ходе сюжета успевают проникнуться взаимной симпатией и поочерёдно спасти друг другу жизнь. Разумеется, ни вражда держав, ни изуверские привычки извращённых адмиралов, ни козни коварных императоров, ни происки спецслужб, ни домыслы психоаналитиков не смогут помешать двум любящим сердцам соединиться в финале.
В следующей книге цикла читатель узнает, с каким невероятным трудом и риском было связано рождение на свет наследника этой прекрасной пары.
Дальше будет уже про наследника...

Кто меня знает, тот может и помнить, чью книжку я подбросила когда-то подрастающей дочери.
Кто не знает, может попытаться угадать имя автора.

Джозеф Хилл «Джосс» Уидон
а вот
Да, сейчас он работает на марвелов и это уже диагноз.
Но когда-то он умел делать старое доброе приключение. Ровно до того момента, когда закрыли сериал "Светлячок", вероятно.
А сейчас моя дочь развлекается, смотрит старый сериальчик "Баффи - истребительница вампиров". Иногда в озвучке на украинском, которого не знает. Но русскую озвучку слушать невозможно, а украинская очень мила. И прозвище романтического Спайка там крайне удачно перевели: Костыль. Просто идеально.
Вот эпизод с тем Костылём дочь мне и показывала.
Что я могу сказать...
Что ей удалось меня удивить находкой чего-то очень хорошего в совершенно неожиданном месте. Вот просто блестящая сцена. Драматург в третьем поколении - это всё-таки что-то значит.
Что фраза "я не из тех девушек, в которых вампиры хотят вонзить свои клыки" на некоторое время войдёт в домашний цитатник.
Что увы, весь сериал я не посмотрю, вероятно, никогда. Возраст всё же не тот.
И что они (американская телеиндустрия) уже не снимают таких сериалов.
Потому что вы (искушённая и требовательная аудитория любителей прекрасного) не будете их смотреть.
Пролито то молоко, на котором когда-то можно было замесить серию «The Body» или эпизод аналогичный тому, что мне показала дочь. И его уже не собрать.
Ну, опаньки.

А пусть будет граф Сен-Жермен.
Ну, тот, который: "графиня, ценой одного рандеву".
А просто я такая вся девочка. Зачиталась вот книжкой про вурдалаков.
Натурально - зачиталась. Вот запойного чтения эскапистской литературы со мной не бывало давненько. Мозг очень хотел отдохнуть от действительности, а лучшее средство - компьютерные игрушки - не годились по причинам спины и глаз. И я воткнула глаза в это безобразие от любимого автора...
...прелестно. Просто прелестно.
И граф Сен-Жермен там мимо пробегает. Вампиры же. Как без него-то.
Не то чтобы фоном, он даже там действует слегка. Не то чтобы атмосферой. Атмосферу определяют другие персонажи. Но его присутствие очень здорово задаёт планку серьёзности. Как же без него. В балладе-то. Никак же.
Прелестно. Просто прелестно.
Ой, надо обязательно спросить у вас что-нибудь про любимое чтиво.
Но я же девочка такая вся внезапная.
Я у вас лучше спрошу: а какая ваша любимая опера? А?
...и с хохотом упорхну в ночную мглу, сожалея, что не выбрала человеком четверга Белу Лугоши, потому что он же так здорово делает плащом "ой всё"...

...Константин Паустовский.
Это такой русский писатель первой половины двадцатого века, которого, по общему устойчивому мнению, "главное не перепутать с Пришвиным, потому что они оба писали про природу".
Я совершенно не идентифицирую тексты Пришвина. Хотя наверняка их читала.
А Паустовский всегда был для меня про что угодно, только не "про природу". Непроходимо романтический мечтательный гимназист со всякими там "Золотыми розами" и "Разливами рек". Девочковый писатель.
Пару раз было забавно наблюдать, как у людей вытягиваются лица при знакомстве с "Блистающими облаками": это вот - Паустовский? Он же должен быть про природу...
Когда и почему он стал "про природу" - ума не приложу.
Вероятно, так он представлен в школьной программе.
Мне недавно случайно подвернулась пачка школьных сочинений по фрагменту его "Мещёрской стороны". Про природу, угу. Бедные дети... Вполглаза невнимательно выхватывая по паре фраз из вполне грамотных в целом детских рукописей, я обнаружила, что дети совершенно не в силах выделить пресловутую "проблему в тексте". Некоторые об этом даже честно написали.
Ребятня достаточно массово не распознаёт простейший риторический приём и в большинстве своём не воспринимает связку "тема-идея", которую принято обозначать словом "проблема". Не видит небольшой текст как целое. Что характерно, я из их беспомощных попыток восстановила то, что нужно сказать о тексте, уже на пятом сочинении. Не читая самого отрывка.
Потому что я противная старая тварь. Я вычленяла проблему. Проблему, с которой они столкнулись при написании сочинений. Эта кучка безымянных школьников была мне интереснее, чем им всем вместе взятым какой-то там Паустовский.

Отрывок - вот он:

Скрытый текст: Показать ОБЫКНОВЕННАЯ ЗЕМЛЯ В Мещёрском крае нет никаких особенных красот и богатств, кроме лесов, лугов и прозрачно-го воздуха. Но все же край этот обладает большой притягательной силой. Он очень скромен - так же, как картины Левитана. Но в нем, как и в этих картинах, заключена вся прелесть и все незамет-ное на первый взгляд разнообразие русской природы. Что можно увидеть в Мещёрском крае? Цветущие или скошенные луга, сосновые боры, поемные и лесные озера, заросшие черной кугой, стога, пахнущие сухим и теплым сеном. Сено в стогах держит тепло всю зиму. Мне приходилось ночевать в стогах в октябре, когда трава на рассвете покрывается инеем, как солью. Я вырывал в сене глубокую нору, залезал в нее и всю ночь спал в стогу, будто в запертой комнате. А над лугами шел холодный дождь и ветер налетал косыми ударами. В Мещёрском крае можно увидеть сосновые боры, где так торжественно и тихо, что бубенчик-"болтун" заблудившейся коровы слышен далеко, почти за километр. Но такая тишина стоит в лесах только в безветренные дни. В ветер леса шумят великим океанским гулом и вершины сосен гнутся вслед пролетающим облакам. В Мещёрском крае можно увидеть лесные озера с темной водой, обширные болота, покрытые ольхой и осиной, одинокие, обугленные от старости избы лесников, пески, можжевельник, вереск, косяки журавлей и знакомые нам под всеми широтами звезды. Что можно услышать в Мещёрском крае, кроме гула сосновых лесов? Крики перепелов и ястребов, свист иволги, суетливый стук дятлов, вой волков, шорох дождей в рыжей хвое, вечерний плач гармоники в деревушке, а по ночам - разноголосое пение петухов да колотушку деревенско-го сторожа. Но увидеть и услышать так мало можно только в первые дни. Потом с каждым днем этот край делается все богаче, разнообразнее, милее сердцу. И, наконец, наступает время, когда каждая и на над заглохшей рекой кажется своей, очень знакомой, когда о ней можно рассказывать удивитель-ные истории. Я нарушил обычай географов. Почти все географические книги начинаются одной и той же фразой: "Край этот лежит между такими-то градусами восточной долготы и северной широты и граничит на юге с такой-то областью, а на севере - с такой-то". Я не буду называть широт и долгот Мещёрского края. Достаточно сказать, что он лежит между Владимиром и Рязанью, недалеко от Москвы, и является одним из немногих уцелевших лесных островов, остатком "великого пояса хвойных лесов". Он тянулся некогда от Полесья до Урала. В него входили леса: Чернигов-ские, Брянские, Калужские, Мещёрские, Мордовские и Керженские. В этих лесах отсиживалась от татарских набегов древняя Русь. Скрыть

И что, дорогие взрослые, которым уже не надо сдавать экзамен?
Какая тут у нас проблема в тексте? Про что писать?
Да, кстати, а примерный год написания кто-нибудь рискнёт предположить, не пользуясь гуглом?

По такой погоде - бабушка Мозес.

...пусть будет Нелли Фомина.
Допустим.
Родные пересматривают за ужином "Маленькие трагедии". Я удивилась, насколько "качественная картинка" образца 1979 года не отличается от того, что под ней разумеют сейчас. Пошла смотреть авторов картинки. Оператор и художник-постановщик ничем не заинтересовали. А вот у художницы по костюмам - послужной. Интернет выражение "Нелли Фомина художник" штатно продолжает - "по костюмам Тарковского"... Смешной интернет. Не по его, конечно, костюмам, но - в его фильмах, да.
Просто я обратила внимание, как невыносимо изящна крестьянская нога Золотухина в моцартовской туфле с пряжкой. Сдаётся мне, джентельмены, что то были не только костюмы. Женщина, которая умеет так одевать, может создать вокруг себя определённую ауру, требующую красивых и точных решений.
Вот так лучше, чем "художник Тарковского": Фомина Нелли Ефимовна
Нет, то злодейски изогнутое перо в причёске героини вовсе не с портрета Гончаровой, как предположил дорогой супруг. Совсем нет. Но если найти портрет той эпохи с таким пером, это может быть любопытным комментарием к фильму Швейцера.
А ещё я совершенно не представляю, по каким причинам некто Ефим Фомин мог назвать свою дочь именем Нелли...

...на этот раз - дочь.
Которая сопоставила три однотипных роли Олега Янковского в фильмах Марка Захарова и заявила, что больше всего ей нравится та из них, которую сыграл не он - в четвёртом фильме. Отлично, детка!
Дражайший супруг, конечно, не согласился с невысоким мнением дочери о представителях Творческой Интеллигенции.
Я, конечно, внесла поправку, что первый из линейки, если приглядеться, ещё вполне ничего себе. Особенно, напомнил супруг, если приглядеться в первоисточнике.
И в целом дражайший супруг прав: это не повторы, это нормальное раскрытие темы в три с половиной подхода.
Но права и дочь. Забавно всё же заметить, насколько исторический Джонатан Свифт эффектнее и невероятнее персонажа пьесы.
Пронаблюдать, как вино переходит в уксус, а Волшебник - в Мюнхгаузена.
С детства, с первого наивного впечатления:
-Что сделал ты из любви к женщине?
- Я от неё отказался.
Я стал забывать эту музыку...
Я просто хотел поговорить с тобой о любви...
В субботу буду перечитывать Сказочника и цитировать то, чего наизусть не помню.

очевидно же, кто на этой неделе
нет, не "шествие с огнями"
другой фрагмент того же его фильма
мне почему-то кажется, что здесь больше про него
"Мисс Джонсон, ваше преподобие, у нас радость!..."

Для разнообразия - я. В роли Поэта.
Роли для меня второстепенной, не обязательной и необременительной.
Вчера на кухне внезапно пришло в голову вспомнить - а что я знаю наизусть из собственных стихов?..

Вот это, из старых, что-то около 1994 года:
(вместо эпиграфа: ...любовь никогда не перестаёт.(с)апостол Павел)

Скрытый текст: Показать Химера. Именуется – «любовь». Нелепый вид. Прокуренные зубы. Боится слов. Клюёт на дураков. Свободу любит. Слишком сильно любит. Стремится к суициду и тоске. Не видит очевидного под носом. Любое зданье строит на песке, И вечно пребывает под вопросом, Изогнутым дамокловым мечом: «А ты его себе не сочинила?» По жизни в драке, сроду ни при чём. Изводит нервы, душу и чернила. Порою жжёт, пока не догорит, Оставив лишь обугленные руки. Умеет разлагаться изнутри И падалью несёт по всей округе. Меняет шкуры, души и тела, Мешает отдыхать по воскресеньям, Вредит здоровью, нервам и делам. Является единственным спасеньем. Скрыть

Вот это, двадцать лет спустя, 2014 - почти помню.
эпиграф:
Но в Крыму ли, на Суматре,
Всё опять-таки в театре,
И опять-таки в плохом.
(М.Щербаков)

Скрытый текст: Показать Фигляры умирают очень долго. Курносая не может разобраться где тут клиент. Шуршит за декорацией и шарит меж личинами без толку, перебирая парики и шляпы, всё ищет душу трагика-растяпы. Так много времени дано судьбой. Мне хочется поговорить с тобой. О том как утомлённо и жеманно театр внимал последней пасторали. Как на полтона скрипки привирали, зато их заглушали барабаны. Как в сотый раз взобравшись на подмостки и взгляд кидая в ложу вертихвостки, ей строя глазки, я привычно врал свой монолог, засевший в горле костью и думал: ну когда уже финал. Как поднялась рука с воздетой тростью и прозвучало: «Я предупреждал!» И этот нос, огромный, безобразный как пик, утёс и материк – всё разом, мне весь театр на время заслонил. И этот нос прогнал меня со сцены. Да, зрительской любви я знаю цену, но как легко нас предают они. Приходят те, кто должен нас сменить, кричат «не верю» и взыскуют правды, убить себя готовы шутки ради. Им не знакомы правила игры. И пишут кровью и творят миры. Любой гамен булыжник тротуарный швырнёт в паяца с лёгкой их руки. Но если бы не этот нос кошмарный, я б вот такого взял в ученики. Теперь я не играю в пасторалях и холодно в квартирке у меня. Лишь псы под окнами моими лают, а не поклонниц голоски звенят. Никто не вспомнит бывшего таланта, и гром аплодисментов не грозит. ….а он мне шлёт паршивых музыкантов, чтоб поглумиться. Помнит, паразит! Пока я от мигрени помираю мерзавцы тут фальшивят третий час. Я мстить не стану. Я тебя сыграю. Не публика, но бог рассудит нас. Да. В пятиактной стихотворной драме на тридцать с лишним действующих лиц кому доверят роль твою и память, как не премьеру, чтоб из-за кулис на сцену вынес под аплодисменты великолепный легендарный нос, достойный получить букеты роз и приторную нежность комплиментов. Кто как не опытный актёр со стажем так убедительно вздохнёт в тиши, так передаст движения души одним только качанием плюмажа. Директор подсчитает барыши и прослезится: «Вот не думал даже! Такой успех. И пресса первый класс. Ах, друг мой, кем же мы заменим вас»… (когда бревно сорвётся со стропил) «С каким вчера вы жаром, власть господня, ей прошептали: я вас не любил!» (….Я покажу вам большее сегодня.) Спасибо, что прогнал меня со сцены. Теперь присядь со мною и смотри: Во всех театрах мира неизменно Роль Сирано играет Монфлери. Скрыть

Вот это - не помню, но стоило бы вспомнить:

Скрытый текст: Показать Господин Журден не умел разговаривать прозой. Не умел выращивать розы, возводить мосты, танцевать полонезы. Господин Журден служил городским палачом. Время расставит всё по своим местам и разложит всех по своим могилам. Он был настоящий мастер. Обращались к нему на «Вы» и только в особых случаях: «Господин Журден, тут нужны ваша точность и сила замаха. Боже, как мы вас ценим! Что говорите, негодная плаха? Сию же минуту заменим!» Господин Журден был истинный профессионал. Блестяще знал анатомию и марки стали. Но потом настали новые времена. Изобрели гильотину. Господин Журден прекрасно всё понимал. Так гораздо гуманнее и эффективнее. И нет уже необходимости в истинном мастерстве. Он подумал какое-то время, даже немного поплакал, побыл на грани самоубийства, но решил, что не сможет по-настоящему мастерски отрубить самому себе голову. Тогда он сменил профессию. А поскольку всегда был ценителем истинной красоты, он стал делать корсеты для дам. Время расставит всё по своим местам и разложит всех по своим могилам. Он приходит ко мне по вечерам. Господин Журден, палач и корсетный мастер. И молчит, глядя в экран, потому что так и не научился разговаривать прозой. Скрыть

Одиссей, разумеется. В паре мест запинаюсь только.

Скрытый текст: Показать Одиссей с войны возвращается двадцать лет. Он теряет друзей, совершенно не спит ночами. Он бросает корабль туда, где прохода нет. Вводит в вену сок лотоса, стирая память. Пред очами начальства прикидывается овцой. Слышит то, что другим не разрешается слышать. Одиссей возвращается. У него получилось выжить. И теперь он твёрдо намерен вернуться домой. Мелким почерком в школьной тетради в клетку Запиши всё то, что встретится на пути. Двадцать лет. Не торгуйся с автором, детка. Двадцать лет ему нужно, чтоб до тебя дойти. Этот срок так щедро отпущен ему Гомером. Автор был реалист. Совсем не мифический срок. И твоя задача – не стать нелепой химерой, Пока боги путают запад, юг и восток. Даже боги не властны над роком. Запомни, детка. Боги только делают вид, что движут сюжет. Под ногами хрустнет судьба как сухая ветка, Ты застынешь, услышав звук. Ты погасишь свет. Осторожно, чтоб не вспугнуть, ты погладишь время, Что свернулось мохнатым «сейчас» у твоих ног. Ты прогонишь мысли о том, что случилось с теми, Кто не смог вернуться. Путь и вправду далёк. По разбитой дороге, где пёхом, где автостопом, Распевая похабные песни с чужих планет… Троя рухнула. Начинай считать, Пенелопа. Одиссей с войны возвращается двадцать лет. Скрыть

И вот это ещё, хорошему человеку дарёное:

Скрытый текст: Показать Возьмут за плечи, скажут: Смотри. Смотри - это снег. Он падает вниз. Это фонарь. У него внутри - электричество. Вокруг него - свет. Обернись. Вот это - дерево. Зовут "рябина". Но это не важно, не запоминай. У каждого дерева есть своё имя. Ты смотри. Ты не думай про имена. Скрыть

Туся

Немного женской дружбы, театра, литературы и отечественной истории.