не зал и не палуба

слова доучить надо
очень подходящая, как выяснилось, песня, чтобы петь на кухне с дочерью, когда я помогаю ей стряпать манты или беляши

Скрытый текст: Показать Скрыть

главное, чтобы она пела громче меня, потому что у меня слуха нет вообще

штатный репертуар у нас "Барон Жермон поехал на войну" и "Жил-был Анри четвёртый", но на весь процесс этого мало - коротковаты
вчера, при попытках вспомнить что-то подходящей ямщицкой длины, дочь повергла меня в изумление, исполнив полностью "Сказку о Карле" Ю.Наумова (минус гитара, разумеется)
кто помнит - заценит
если кто не в курсе - это вот это вот:

Скрытый текст: Показать Скрыть

(как говорится, а вам - слабО?)

Поболтали тут немного от безделья о разнице между "работой" и "трудом". Самое оно разговоры после первомая, пока девятомай своей войной не загрохотал

Пошла смотреть, какими словами Павел Бажов про своих мастеров и мастериц говорит.

Нынче ведь, если так глянуть, работать охотников мало. Всё больше Творить да Созидать норовят.
На крайняк - Трудом заниматься. Вон и президент давеча ордена раздавал героям оного.
Не барское это дело - работа.

Да и ладно.
Я если до сказов Бажова дохожу, мне специфически хорошеет. Я его начинаю пересказывать дочери и нараспев цитировать вслух.


"Труд" я у него в одном месте встретила.
Это выглядит так:

Цитата:

Срядились за сто рублей. Танюшка и срок назначила – через месяц. Только Паротя нет-нет и забежит, будто о заказе узнать, а у самого вовсе не то на уме. Тоже обахмурило его, а Танюшка ровно и вовсе не замечает. Скажет два-три слова, и весь разговор. Запивохи-то Паротины подсмеиваться над ним стали: – Тут-де не отломится. Зря сапоги треплешь! Ну вот, вышила Танюшка тот патрет. Глядит Паротя – фу ты, боже мой! Да ведь это она самая и есть, одежой да каменьями изукрашенная. Подает, конечно, три сотенных билета, только Танюшка два-то не взяла. – Не привышны,– говорит,– мы подарки принимать. Трудами кормимся.

...н-да... похоже, не видать Танюхе барского ордена и звания передовика. Не нужны они ей. Она, вишь, трудами-то - кормится.
А подарков-подачек-премий не берёт. Потому что оно себе дороже выйдет, ясно же.

И в том же сказе характерный такой бажовский заход уже совсем про другое.
Про его вечно любимое - про авторство и неотчуждаемость результата.

На барыню украшения из малахитовой шкатулки не садятся. Подогнать надо бы...

Цитата:

Узнала, какой самый надежный мастер,– и к нему. Мастер старый-престарый, а по своему делу дока. Оглядел шкатулку, спрашивает, у кого куплено. Барыня рассказала, что знала. Оглядел еще раз мастер шкатулку, а на камни не взглянул. – Не возьмусь,– говорит,– что хошь давайте. Не здешних это мастеров работа. Нам несподручно с ними тягаться. Барыня, конечно, не поняла, в чем тут закорючка, фыркнула и побежала к другим мастерам. Только все как сговорились: оглядят шкатулку, полюбуются, а на камни не смотрят и от работы наотрез отказываются. Барыня тогда на хитрости пошла, говорит, что эту шкатулку из Сам-Петербурху привезла. Там всё и делали. Ну, мастер, которому она это плела, только рассмеялся. – Знаю,-говорит,-в каком месте шкатулка делана, и про мастера много наслышан. Тягаться с ним всем нашим не по плечу. На одного кого тот мастер подгоняет, другому не подойдет, что хошь делай.

...чё говорите?.. сильмариллы?... ну... ну, как-то так... угу... да...

Странноватое в этом году было восьмое марта на некоторых частях суши. Президент всё что-то искал в женщине при поддержке поэта Бальмонта. Народ почему-то поздравлял друг дружку "с наступающим", как с новым годом... нет, не у всех. Но местами было странновато.
Этот праздничек всегда был тем ещё минным полем. А в этот раз, когда на неверно сформулированное поздравление легко можно было в морду получить "на ваш-то праздник, козлы, целых три выходных приходилось" - передвигаться требовалось, видимо, с особой осторожностью.

Так вот. Про м/ж.

Дочь сидит, рисует комикс про рыцаря и дракона.
Я её дразню: "У меня в доме комиксистка... суфражистка... курсистка... профурсетка... стоп, это уже не то".
"Комиксист", между прочим - это фактически официальное наименование художника, создающего комиксы. Надо же его как-то назвать.
Звучит так, как звучит.
А чего, нормально звучит. В женском роде - так вообще роскошно.

Тут же, закончив троллить ребёнка вспомнила, как недавно, из чистого любопытства задала сослуживицам вопрос: "А что, у неё в расчётке так вот и написано - "кастелянша"?" Дамы глухо не поняли: что не так-то?
Ну, да. Всё так. Дамы не встречали таких литературных зверей, как кастелян рыцарского замка или мужского монастыря.
Нет такого слова в мужском роде. Не мужская это работа. В том виде, в котором сейчас существует должность - однозначно, не мужская. Кладовщик - это да. Но чтобы кастелян... тут только - ша.
И ещё любопытное. "Медбрата" (в отличии от несуществующего уже "кастеляна") представить себе можно. Я понятия не имею, что и как там пишут в табелях-графиках и трудовых книжках. В бытовом сознании и речи такое существо вполне присутствует, как зверь редкий, но вообразимый и произносимый. Явочным порядком: как литературная норма. Ну, оказалась сестра вдруг братом. Бывает. Но по базе оно - сестра. И специальность - "сестринское дело". Женское это дело - корпию щипать и перевязки делать.
А вот с "фельдшером" - это уже как с "доктором". Этот недоврач и пресестра - однозначно мужского рода, и только очень неформально может оказаться вдруг "фельдшерицей". Хотя полу это существо в окружающей нас действительности с максимальной вероятностью - женского. Мама-фельдшер, что такого... Речь ещё помнит, что когда-то это была-таки достаточно значимая фигура. Это и до сих пор в некотором смысле - фигура. В сравнении с медсестрой.

А крику-то, крику... то неуместные геи, то бородатые бабы. Да вы послушайте, что вы ежедневно произносите и сопоставьте с тем, что делаете.
Сначала мы плодим, считай, целое поколение "ах я такая неправильная девочка" (адаптационный срыв? - не, не слышали, это она просто презирает всякую "женскую дружбу" и "бабские штучки"). Буквально стада и толпы - неправильных. "Ах, я детстве была таким сорванцом" (с) Раиса Захаровна.
Потом глухо удивляемся каким-то непонятным нормальному человеку слешерам и трансгендерам. Озадаченно читаем проповедниц длинных юбок и пытаемся натянуть на мозг: кто эти люди, где мои вещи, и главное - "а я тогда кто?"

Все братья - сёстры. А говорим мы словами.
Иногда выходит забавно.
И: нет, я не хочу поговорить об этом... я предпочитаю об этом слушать. Так гораздо веселее.

....УИИИИИИ!!!!!....

Она существует. Полная запись этого спектакля.

политический беженец из США в 60е годы 20 века? оч. смешно
(ну, допустим, не из США, а из Аргентины... прости, любимая, так уж получилось)
такой был смазливенький - просто жуть
такого зачётного "йиппи-а-йо" я больше ни у одного исполнителя не услышала

Дикая Охота в ковбойской прерии. Пионерский привет пафосному сериалу НВО, который я не буду смотреть. Я слишком стара для этого дерьма и слишком хорошо помню, как ухмыляется МакКуин, щурится Иствуд, стреляет с бедра умница Генри Фонда и передёргивает затвор винчестера дурачок Джон Уэйн.
ну, и вот этот ещё... пожалуй...

игрушку компьютерную я сейчас гоняю польского производства - видимо, навеяло
Немного старой польской эстрады.

Знаменитые "Красные маки Монте-Кассино" я в оригинале дослушать не могу. Мой русскоязычный мозг с героическим "пшеканьем" нормально взаимодействовать отказывается. Да, красиво, да, всё правильно. Но пшекают же! Прав приятель - натуральный парселтанг.

А вот в лирике - ничего. Нормально. Не мешает.
Вон как мило можно перепереть Леонарда Коэна на их змейский язык:

Валентинка, леди и бабоньки.
Красивая вещица от русского классика.

Я не люблю иронии твоей.
Оставь ее отжившим и не жившим,
А нам с тобой, так горячо любившим,
Еще остаток чувства сохранившим,-
Нам рано предаваться ей!

Пока еще застенчиво и нежно
Свидание продлить желаешь ты,
Пока еще кипят во мне мятежно
Ревнивые тревоги и мечты —
Не торопи развязки неизбежной!

И без того она не далека:
Кипим сильней, последней жаждой полны,
Но в сердце тайный холод и тоска…
Так осенью бурливее река,
Но холодней бушующие волны…

Кто опознает автора без поисковиков, та порадуется встрече.
Кто не опознает - может погуглить и удивиться, его с этого боку в школе не показывают.

Два ролика, которые, среди прочего, помогли мне пережить достаточно смурной декабрь без существенных потерь. В интернетиках бывают не только холивары и дурные вести. Можно и так им пользоваться.

Случайная и незнакомая танцовщица на джазовом фестивале - результат пятиминутного серфинга по заголовкам "красивый танец". Среди скучных демонстраций физических кондиций, среди набивших оскомину телодвижений - вдруг-внезапно - а хорошо есть. Хороша.

Чтоб уже закрыть спонтанно возникшую тему до конца года.

Случайно я обратила внимание на забавный феномен не-участия Кэтрин Хэпберн в супер-пупер-мега-проекте фильма по известному роману.
Случайно набрела на особенности производственного процесса фильма "Унесённые ветром", разыскивая информацию о перипетиях перехода от немого к звуковому кино. И некуртуазно ржала над чудовищностью сложившейся картинки, да.

( Дальше )

И уж совсем случайно, зайдя сравнить годы жизни Скофилда и Оливье, я узнала от сплетницы тёти Вики, что:

Цитата:

Влюблённая пара, с трудом добившись разводов со своими бывшими супругами, 31 августа 1940 года зарегистрировала брак в ходе скромной церемонии, на которую были приглашены только двое свидетелей — актриса Кэтрин Хепбёрн и режиссёр Гарсон Канин.

Совсем как в кино. В "Филадельфийской истории". Демонстративное устранение от глаз противных светских хроникёров. От толпы, норовящих купить тебя всего с потрохами. Тренд сезона такой у них был.
Влюблённая пара - ясное дело - Ларри и Вивьен.
Я знала, что компания была тёплая.
И что прямым следствием существования той тёплой компании был потом очаровательный фильм "Лев зимой". Компанию трудно не заметить, даже если не собирать светских сплетен многолетней давности.
Но я не знала, что - настолько тёплая.
Просто вишенка на торте.

...и ещё сто лет проживёт интернет без моих постов (я тут посчитала - штук без пяти или шести он уже прекрасно обошёлся).
Чем засорять эфир, я ещё покликаю мышкой и поклацаю клавой, уничтожая нарисованных чудовищ. Ведьмачьим чутьём слыша, как ворчит в далёкой Польше, в своей писательской норе, усатый пан Сапковский:"Я его придумал. Я его сочинил. Я его написал. Это мой ведьмак, моё дитя, моё сокровище. Не лепите на книжки скриншоты игры. Да, там обалденный графон. Но есть только один истинный Геральт - мой"...
Поздно, вельможный пан. Слишком поздно.

Потом говорили, что человек этот пришел с севера, со стороны Канатчиковых ворот. Он шел, а навьюченную лошадь вел под уздцы. Надвигался вечер, и лавки канатчиков и шорников уже закрылись, а улочка опустела.
Было тепло, но на человеке был черный плащ, накинутый на плечи. Он обращал на себя внимание.
Путник остановился перед трактиром «Старая Преисподняя», постоял немного, прислушиваясь к гулу голосов. Трактир, как всегда в это время, был полон народу.
Незнакомец не вошел в «Старую Преисподнюю», а повел лошадь дальше, вниз по улочке к другому трактиру, поменьше, который назывался «У Лиса».
Здесь было пустовато — трактир пользовался не лучшей репутацией.
Трактирщик поднял голову от бочки с солеными огурцами и смерил гостя взглядом. Чужак, все еще в плаще, стоял перед стойкой твердо, неподвижно и молчал.
— Что подать?
— Пива, — сказал незнакомец. Голос был неприятный.
Трактирщик вытер руки полотняным фартуком и наполнил щербатую глиняную кружку.
Незнакомец не был стар, но волосы у него были почти совершенно белыми. Под плащом он носил потертую кожаную куртку со шнуровкой у горла и на рукавах. Когда сбросил плащ, стало видно, что на ремне за спиной у него висит меч. Ничего странного в этом не было, в Вызиме почти все ходили с оружием, правда, никто не носил меч на спине, словно лук или колчан.
Незнакомец не присел к столу, где расположились немногочисленные посетители, а остался у стойки, внимательно изучая взглядом трактирщика.
— Ищу комнату на ночь, — проговорил он, отхлебнув из кружки.
— Нету, — буркнул трактирщик, глядя на обувку гостя, запыленную и грязную. — Спросите в «Старой Преисподней».
— Я бы хотел здесь.
— Нету. — Трактирщик наконец распознал выговор незнакомца. Ривянин.
— Я заплачу, — тихо и как бы неуверенно сказал чужак.
Тогда-то и началась эта паскудная история.
....
(А.Сапковский, Ведьмак, пер.Е.Вайсброта)