Попался мне вчера стих. Так как мне сейчас такси вызывать и в академ ехать,а потом в Кемерово, просто вот-интересно, какие мысли.
Скрытый текст:
Стареющая женщина…
Как страшно —
Вздыхает, строит глазки, морщит нос.
На голове ее, подобно башне,
Сооружение не из своих волос.
Она себе все мнится резвой птичкой,
Ровесницей своих же дочерей.
Она смешна,
Она же и трагична —
Несладко, если старость у дверей.
Не смейтесь, люди,
Не судите строго —
Пусть строит глазки, морщит носик,
Пусть…
Дай мужество мне, и. о. господь-бога,
С достоинством закончить женский путь!
Ну и, следует добавить, что автор со своим женским и житейским путём разобралась сама. Довольно радикально.
Вообще.девочки, такие девочки, даже если ты написала Зинку и "я только раз видала рукопашный", тебя догонит. и ты такая-о, о возрасте же!
Меня ещё это вчера в задумчивость ввело, я не знала этого стиха.
Осмотрела коллекцию пластмассовых серёжек. надела худи с лосем...или с оленем и уехала в Кемерово.
Хорошего воскресенья!
А про аиста.
Сто лет уже в "Дне аиста" не то что не работаю, никак не появляюсь, а традиции вот они...
вообще,каждый день аиста думаю, вот, были дети малышами, я смотрела на тех,у кого дети в семьях лет семь, например, и думала ВОТ ЭТО ДААААААА
АААА, вспомнился стишок из Поезда стихов.. Морис Карем, вроде
- Зачем тебе такая большая борода?
- Чтоб от тебя услышать: "Смотри, вот это да!"
- А почему бывает и дождь, и даже гром?
- Чтоб в луже твой кораблик поплавать мог потом.
- А для чего нам звезды и для чего Луна?
- Глядят они на землю, в порядке ли она.
- А что такое время?
- Ну как тебе сказать,
Оно идет, чтоб вырос ты
И мог мужчиной стать,
И чтоб не раз услышал:
"Смотри, вот это да!",
И чтобы ни при чем, дружок,
Была тут борода.
В обсуждении встретила мнения. что экскурсоводы музей на Мойке вообще в шоке от современной трактовки ораза поэта, и не только поэта. ну, музейные работники, они такие, у них своя благодать, если вы бывали в музеях, посвящённых нашим землякам. да в Сростках тех же, там здорово всё, но сотрудники, они такие,серьёзные хранители памяти о...о ком, кстати, о тех, кто, конечно, здесь незримо присутствует, о тех, кто здесь бывал, но для каждого это-то "Он" свой. В Сростках разок послушаешь. ну ладно, и пойдёшь, создавать себе своего Шукшина. И что говорить, вот, двадцать лет как нет Евдокимова, а от музея впечатление потому что тётеньки из Верх-Обского, они его помнят! И живой Михаил Сергеевич, какой бы он ни был политик и любитель женского пола (ну, тут есть у меня неправославное мнение, что если от хорошего мужика тётки рожают, и он детей обеспечивает, а пусть! Чтоб возделывать эту землю, её надо заселять), живой и реальный улыбается нам, а на кладбище...да туда в принципе и ходить не обязательно!
И запоминается часто житейское, человеческое, а не бронзовое, хотя, конечно, офигенно, что Лаврентьев был специалистом почти во всех физиках, но когда рассказываешь, как он в юности ходил по людям пилить дрова, чтоб поддержать семью, сразу такой настоящий человек, пусть и Академик со всех больших букв.
Так вот, Пушкин, он реально у каждого свой, независимо от того,великий ты пушкинист или троечник из средней школы номер 54. И какие камешки вкладываются в эту мозаику, как они расположатся.это всё уникально. Этим-то пушкин и круче всех. Можно игнорить тургенева (за Муму ему и этого мало), не знать Куприна, слабо представлять Лермонтова, опасаться Толстого и Достоевского, считать Чехова суровым и желчным (нет! Нет! Но это моя литературная любовь, а я знаю много народа, кто Чехова не любит, и ладно, бывает), но с Пушкина, и именно с Пушкина, с его арабской кровью, французским языком, как основным в юности, начался русский язык, на котором, надеюсь, будут говорить и наши потомки, потому что...хороший языкю Сложный, правда
Бог выбрал его. И это был тяжкий жребий, не каждому и не всегда под силу, поэтому оно вот так вот всё, морошкой, и закончилось.
И к каждому из нас он приходит вот такой, из разных мозаик сложенный, разными художниками нарисованный, разными литературоведами исследованный, приходит и остаётся. Цилиндр, бакенбарды, жена-красавица-четверо детей (а вот у Чехова ни одного не случилось ), дуб зелёный, тридцать три богатыря, тулупчик заячий, не бойся, Маша, я-Дубровский, Чёрная речка, пуля в живот (кошмар детства, ещё, наверное, до школы я, дочь хирурга, уяснила, благодаря этой самой хирургу, какая страшная смерть была у этого человека), морошка, наконец...
Я-товарищ не пафосный, поэтому, если я могу слушать, рассказывайте, и мне Пушкин Юры Борисова ближе оказался, чем Пушкин Безрукова (хотя. с возрастом Безруков стал неплох, и отношусь я к нему с уважением). Он же не святой, значит, канонов, как изображать, нет. Я с детства люблю истории, которые приписывают Хармсу, вот там про писателей-классиков весело.
И одновременно это. Эх, Багрицкий, романтик ты одесский!
Скрытый текст:
.И Пушкин падает в голубоватый
Колючий снег. Он знает — здесь конец…
Недаром в кровь его влетел крылатый,
Безжалостный и жалящий свинец.
Кровь на рубахе… Полость меховая
Откинута. Полозья дребезжат.
Леса и снег и скука путевая,
Возок уносится назад, назад…
Он дремлет, Пушкин. Вспоминает снова
То, что влюбленному забыть нельзя, -
Рассыпанные кудри Гончаровой
И тихие медовые глаза.
Случайный ветер не разгонит скуку,
В пустынной хвое замирает край…
…Наемника безжалостную руку
Наводит на поэта Николай!
Он здесь, жандарм! Он из-за хвои леса
Следит — упорно, взведены ль курки,
Глядят на узкий пистолет Дантеса
Его тупые, скользкие зрачки…
И мне ли, выученному, как надо
Писать стихи и из винтовки бить,
Певца убийцам не найти награду,
За кровь пролитую не отомстить?
Я мстил за Пушкина под Перекопом,
Я Пушкина через Урал пронес,
Я с Пушкиным шатался по окопам,
Покрытый вшами, голоден и бос.
И сердце колотилось безотчетно,
И вольный пламень в сердце закипал
И в свисте пуль за песней пулеметной
Я вдохновенно Пушкина читал!
Идут года дорогой неуклонной,
Клокочет в сердце песенный порыв…
…Цветет весна — и Пушкин отомщенный
Все так же сладостно-вольнолюбив.
Ну, хирург Оля не только про рану в живот рассказывала, ещё вот и стихи
Я детей щажу, стихов им читаю меньше
А если даже кто-то видит Солнце русской поэзии по-своему, главное же, что вообще видит!
Мамины колыбельные это чаще всего были стихи. Санкюлот Антокольского (заснёшь быстро от ужаса), стихи Багрицкого (не каноническая-программная Смерть пионерки, а Арбузы, чаще всего они), Павел Коган, Давид Самойлов (я тут наконец выучила "давай поедем в город..."),Заболоцкий, из иностранных-Бернс, потому что в горах моё сердце, а сам я внизу.
У меня не такая хорошая память на стихи. которые не песни И многое я не могу учить, потому что вспоминаю и реву, вот, сегодня вспомнила посреди Центрального парка, идя домой, и носом засопела. А стих хороший.
Скрытый текст:
Владимир Луговской
Медведь
Девочке медведя подарили.
Он уселся, плюшевый, большой,
Чуть покрытый магазинной пылью,
Важный зверь
с полночною душой.Девочка с медведем говорила,
Отвела для гостя новый стул,
В десять
спать с собою уложила,
А в одиннадцать
весь дом заснул.Но в двенадцать,
видя свет фонарный,
Зверь пошел по лезвию луча,
Очень тихий, очень благодарный,
Ножками тупыми топоча.Сосны зверю поклонились сами,
Все ущелье начало гудеть,
Поводя стеклянными глазами,
В горы шел коричневый медведь.И тогда ему промолвил слово
Облетевший многодумный бук:
— Доброй полночи, медведь! Здорово!
Ты куда идешь-шагаешь, друг? — Я шагаю ночью на веселье,
Что идет у медведей в горах,
Новый год справляет новоселье.
Чатырдаг в снегу и облаках.— Не ходи,
тебя руками сшили
Из людских одежд людской иглой,
Медведей охотники убили,
Возвращайся, маленький, домой.Кто твою хозяйку приголубит?
Мать встречает где-то Новый год,
Домработница танцует в клубе,
А отца — собака не найдет.Ты лежи, медведь, лежи в постели,
Лапами не двигай до зари
И, щеки касаясь еле-еле,
Сказки медвежачьи говори.Путь далек, а снег глубок и вязок,
Сны прижались к ставням и дверям,
Потому что без полночных сказок
Нет житья ни людям, ни зверям.
Жил я с матерью и батей
На Арбате — здесь бы так!
А теперь я в медсанбате —
На кровати, весь в бинтах… Что нам слава, что нам Клава —
Медсестра — и белый свет!..
Помер мой сосед, что справа,
Тот, что слева, — ещё нет.И однажды, как в угаре,
Тот сосед, что слева, мне
Вдруг сказал: «Послушай, парень,
У тебя ноги-то нет».Как же так? Неправда, братцы,
Он, наверно, пошутил!
«Мы отрежем только пальцы», —
Так мне доктор говорил.Но сосед, который слева,
Всё смеялся, всё шутил,
Даже если ночью бредил —
Всё про ногу говорил.Издевался: мол не встанешь,
Не увидишь, мол, жены!..
Поглядел бы ты, товарищ,
На себя со стороны! Если б был я не калека
И слезал с кровати вниз —
Я б тому, который слева,
Просто горло перегрыз! Умолял сестричку Клаву
Показать, какой я стал…
Был бы жив сосед, что справа, —
Он бы правду мне сказал!..
Навеяно темой "поглядел бы ты, товарищ, на себя со стороны"
Я поглядела и традиционно себе понравилась.
Думаю изредка про равный старт, равные возможности...всё не равное, это точно. да. конечно, если ты родился нормотипичным по здоровью в условно благополучной семье...и то...
Линка сыграла очередной спектакль. На тему, как люди живут-живут. а потом раз-и исчезают, и из этого ...никогде пытаются выбраться.
Я спектакль не видела, потому что меня услали в Барнаул.
Но я очень рада тем. кто пришёл, а такие были, и у меня даже есть фотографии. эта, правда, со стены театральной школы.
Ну и привет с работы сегодняшней. Вот, как раз же в тему Виктор Робертович когда-то написал, и даже спел
Что делает работавший все выходные человек, которому послезавтра снова работать, а за окном-такое,как сегодня, и полежать бы с книгой...
или хоть порядок понаводить...Нееее, этот человек быстро он-лайн покупает билеты на "общедоступный концерт" в филармонию, готовит еду (курицу с фунчозой, кексик традиционно и пирожное картошка из готовой смеси-все съелось ) и выходит под дождь,ветер и холод, прихватив зонтик, который неизвестно как попал к нам, видимо, отдавал кто-то...
При этом надо было ещё нарядиться в платье и героически мёрзнуть...и ладно бы, просто в филармонию, зашла в густо,занесла несколько сумок-нам дарили, а мы носим рюкзаки, пусть буду людям на пользу, зашла в библиотеку, правда, только сдать книги,есть пока. что читать, в лёнку и красного кролика-за вкусным детям и котям, в чашку кофе, потому что необходимо было выпить глинтвейна-промокли ноги, и сама подмёрзла. а зонтик ветер вывернул и доломал, я его оставила на остановке...
На концерте были в основном пенсионеры-надо привыкать, мелькнула мысль, это твоё не то что завтра, а вот оно уже...ну ладно,может, и завтра...
А так,было отлично-военные песни Крыжановский пел, я к нему хорошо отношусь, мы даже слегка лично знакомы, по его репосту я и пошла в филармонию.
Напелась...наплакалась,когда портреты родни на экраны вывели...Песни эти можно слушать и петь бесконечно.Я рада, что у меня дети их знают. Надеюсь,9 мая получится тоже сходить попеть.Салют вот отменили...это жаль. Но...Праздник у нас никто не отнимет всё равно.
фото в платье есть вот тут
https://kladovayasolnca.livejournal.com/574295.html
Весь день сегодня этот стих Бориса Рыжего в голове.Хороший был поэт, но спился зачем-то...напоминает мне Рому Школьного, и не только тем, что оба повесились.
А стихи у него отличные
Пока я спал, повсюду выпал снег -
он падал с неба, белый, синеватый,
и даже вышел грозный человек
с огромной самодельною лопатой
и разбудил меня. А снег меня
не разбудил, он очень тихо падал.
Проснулся я посередине дня,
и за стеной ребёнок тихо плакал.
Давным-давно я вышел в снегопад
без шапки и пальто, до остановки
бежал бегом и был до смерти рад
подруге милой в заячьей обновке -
мы шли ко мне, повсюду снег лежал,
и двор был пуст, вдвоём на целом свете
мы были с ней, и я поцеловал
её тогда, взволнованные дети,
мы озирались, я тайком, она
открыто. Где теперь мои печали,
мои тревоги? Стоя у окна,
я слышу плач и вижу снег. Едва ли
теперь бы побежал, не столь горяч.
(Снег синеват, что простыни от прачек.)
Скреби лопатой, человече, плачь,
мой мальчик или девочка, мой мальчик.
Леонид Филатов, на мой взгляд, гениально всё сказал. не учу из-за суеверного страха перед предпоследней строчкой...хотя...верующие не должны быть суеверными, всё равно же по частям знаю.
Сегодня вспомнила, аж до слёз. Настоящая поэзия, она такая
О не лети так, жизнь, слегка замедли шаг.
Другие вон живут, неспешны и подробны.
А я живу — мосты, вокзалы, ипподромы.
Промахивая так, что только свист в ушах
О не лети так жизнь, уже мне много лет.
Позволь перекурить, хотя б вон с тем пьянчужкой.
Не мне, так хоть ему, бедняге, посочуствуй.
Ведь у него, поди, и курева то нет.
О не лети так жизнь, мне важен и пустяк.
Вот город, вот театр. Дай прочитать афишу.
И пусть я никогда спектакля не увижу,
Зато я буду знать, что был такой спектакль
О не лети так жизнь, я от ветров рябой.
Мне нужно этот мир как следует запомнить.
А если повезет, то даже и заполнить,
Хоть чьи-нибудь глаза хоть сколь-нибудь собой.
О не лети так жизнь, на миг хоть, задержись.
Уж лучше ты меня калечь, пытай, и мучай.
Пусть будет все — тюрьма, болезнь, несчастный случай.
Я все перенесу, но не лети так, жизнь.
), дуб зелёный, тридцать три богатыря, тулупчик заячий, не бойся, Маша, я-Дубровский, Чёрная речка, пуля в живот (кошмар детства, ещё, наверное, до школы я, дочь хирурга, уяснила, благодаря этой самой хирургу, какая страшная смерть была у этого человека), морошка, наконец...
