Она его любила...

Она его любила.
Иногда это было так нежно и трепетно. Она снимала с его плеча пушинки, приносимые ветром с тополя, когда гуляли по аллее в разгар июля.
Иногда страстно и неистово. Царапая в кровь его спину под светом непристойной луны , нагло заглядывающей в их окна..
Она его любила.

Когда наливала утром крепкий кофе в большую желтую кружку, привезенную с Мальдив.
Когда поднимала с полу его белую рубашку, которую он небрежно скинул вечером, перед тем как обнять.
Она его любила.

Когда заходила в душ после него, и все было заполнено паром и его ароматом. Когда по зеркалу сбегала капельками вода. Забрызган ею же кафельный пол.
Она его любила...

Наивно. По детски. Безоговорочно.
Когда он лгал, глядя в глаза. Сидя с ней за столом. Разделяя с ней завтрак. Доставая своей вилкой из ее тарелки зелёный горошек.
Она его любила...

Через слёзы.
С болью в сердце.
Когда он уходил, а ей оставалось, прикрыв дверь, упереться головой в кожаную обивку, чтобы не упасть, потому что силы уходили на примирение с ложью.
Она его любила...