Про внутреннее радио

А вообще, я сегодня во сне разговаривала с Хабенским. О чём-то возвышенном и даже православном. Хабенский был прекрасен, конечно же, спасибо, подсознание, что не только мутные проблематичные короткометражки мне показываешь...
Весь вечер в голове крутится вот это. Давид Самойлов не просто крутой был поэт, а прямо ух!

Дремлет в будке пёс-собакин,
Дремлет в будке и сопит.
А Матвей Петрович Хрякин
У себя в постели спит.

У себя, с гулящей бабой,
Спит Матвей и хоть бы хны.
В это время ангел слабый
Сочиняет ему сны.

Сны Матвея слишком хрупки.
Он не может их понять.
В нём какие-то голубки
Не устали ворковать.

Но Матвей ружьё хватает
И, прицелившись, - ба-бах! -
Ангел с неба упадает
С нежной пеной на губах.

Пёс-собакин, хрипло воя,
Горло голубя грызёт.
Тело ангела живое
Испаряется, как лёд.

И кричит в тумане тополь
Ломким голосом ветвей:
Что ж ты ангела ухлопал,
Что наделал ты, Матвей!

Ты небесное созданье
Меткой пулей уложил
Лишь за то, что в подсознанье
Он твоём безгрешно жил! -

Баба Хрякина проснулась,
На его взглянула лик.
И мгновенно ужаснулась,
Так он страшен был и дик.

Он лежал лохмат, как битник,
Лоб его пылал огнём...
И висел, как белый бинтик,
Мёртвый ангел за окном.