не зал и не палуба

генерал мой, генерал...

Пн Фев 02, 2015 21:47

...просто чтобы перебить лёгкий привкус, оставшийся от смятенья трепетной души хорошего американского поэта...

Генерал совершенно не мой. Он вообще английский.
Но так уж вышло, что элегия, посвящённая его памяти, обрусела и стала нам совершенно родным текстом.
Это стихотворение - из тех, что практически любой смутно опознает по первой строке, но далеко не всякий скажет, что там дальше или назовёт автора.

Английский первоисточник:

Скрытый текст: Показать The Burial of Sir John Moore at Corunna (1816) by Charles Wolfe Not a drum was heard, nor a funeral note, As his corse to the rampart we hurried; Not a soldier discharged his farewell shot O'er the grave where our hero we buried. We buried him darkly at dead of night, The sods with our bayonets turning; By the struggling moonbeam's misty light And the lantern dimly burning. No useless coffin enclosed his breast, Nor in sheet nor in shroud we wound him; But he lay like a warrior taking his rest With his martial cloak around him. Few and short were the prayers we said, And we spoke not a word of sorrow; But we steadfastly gazed on the face that was dead, And we bitterly thought of the morrow. We thought, as we hollowed his narrow bed And smoothed down his lonely pillow, That the foe and the stranger would tread o'er his head, And we far away on the billow! Lightly they'll talk of the spirit that's gone And o'er his cold ashes upbraid him,– But little he'll reck, if they let him sleep on In the grave where a Briton has laid him. But half of our heavy task was done When the clock struck the hour for retiring: And we heard the distant and random gun That the foe was sullenly firing. Slowly and sadly we laid him down, From the field of his fame fresh and gory; We carved not a line, and we raised not a stone, But left him alone with his glory. <1816> Скрыть

Канонический русский перевод.

Скрытый текст: Показать И.И. Козлов Не бил барабан перед смутным полком, Когда мы вождя хоронили, И труп не с ружейным прощальным огнем Мы в недра земли опустили. И бедная почесть к ночи отдана; Штыками могилу копали; Нам тускло светила в тумане луна, И факелы дымно сверкали. На нем не усопших покров гробовой, Лежит не в дощатой неволе — Обернут в широкий свой плащ боевой, Уснул он, как ратники в поле. Недолго, но жарко молилась творцу Дружина его удалая И молча смотрела в глаза мертвецу, О завтрашнем дне помышляя. Быть может, наутро внезапно явясь, Враг дерзкий, надменности полный, Тебя не уважит, товарищ, а нас Умчат невозвратные волны. О нет, не коснется в таинственном сне До храброго дума печали! Твой одр одинокий в чужой стороне Родимые руки постлали. Еще не свершен был обряд роковой, И час наступил разлученья; И с валу ударил перун вестовой, И нам он не вестник сраженья. Прости же, товарищ! Здесь нет ничего На память могилы кровавой; И мы оставляем тебя одного С твоею бессмертною славой. 1825 Скрыть

...и как-то даже не важно (хоть это и занимательно отдельно), кто там был тот генерал и что за полк стоял над его могилой. Полк тот смутный и плач тот вечный, и долгий гулкий звук безмолвного удара в барабан.
И вот эта старинная хрестоматийная элегия (в русском её воплощении) мне, пожалуй, нравится вся и безоговорочно. Я когда её читаю, чувствую, что у меня есть спина и что её хочется выпрямить.