Про восприятие стихов

Вот как-то на той неделе в очередной раз задумалась-в соцсетях сейчас стихотворных произведений немало. и много про всяике важные вещи (которые, как известно, не вещи)-семью-детей-любовь настоящую-счастье...а вот не трогает. известный стих про "я свяжу тебе жизнь из пушистых мохеровых ниток" вообще ничего кроме уныния не вызывает. не, ещё возмущения-да кто сказал, что "чтоб связать тебе жизнь", надо распускать свою, блин! эта вывернутая жертвенность росиийского материнства в эпоху, когда, слава Богу, ни страшенных эпидемий, ни войн, как минимум непонятна. как максимум-вредоносна для тех самых, кому этот мохерчик вяжется. потому что, жизнь-это не перевязка шерстяных изделий и не переделка чего бы то ни было. это пазл, который мы складываем вместе-и даже отсуствующие уже поколения к нему причастны. или я просто мохер не люблю-вязать из него, да и носить-пушится-колется...
так вот, к чему я-у меня было сильно испорченное поэзией детсво-маманя-ни разу, если что, ни учитель и ни филолог, знает этих самых стихов-километры. и нам в детстве читала много. причем, не детского. Заболоцкий-Бунин-Багрицкий-Кедрин, много разного народа...Бернс в переводе Маршака. в хорошем же переводе. я стихов наизусть знаю мало. ну, меньше, скажем так. лично мне, вот прямо лично-лично, открылись Бродский и Саша Черный. Саша Черный-раньше. но вот что интересно-одни остаются как-то за бортом, а от других пробивает слеза самая такая ощутимая. "по рыбам, по звездам проносит шаланду, два грека в Одессу везут контрабанду", "а кому сегодня плакать в городе Тарусе, есть, кому сегодня плакать-девочке Марусе", "есть горячее солнце, наивные дети", "что ж, камин затоплю-буду пить. хорошо бы собаку купить", "словно девочки-сестры из непрожитых лет, выбегая на остров, машут мальчику вслед", хорошо же, хорошо, и слезы-вот они, привыкаешь, конечно, когда своим уже детям иногда читаешь (от детской поэзии засыпают плохо-замечено. хоть и детскую-настоящую-читаем. одна Юна Мориц чего стоит. и "мальчик шел-сова летела-крыша ехала домой" совсем не так шизофренично, как обсуждается иногда в соцсетях)
и на фоне всего этого, у меня два парадокса, котрые да, сложно назвать прям высотами поэтическими, но я реву и меня прошибает. во-первых, это Эдуард Асадов. вот почему, почему довольно штампованные вещи в его подаче-правда жизни. и реально "обнять и плакать". рыжая дворняга и счастье, которое просто может быть разного роста нам в помощь. и во-вторых-типичная агитка-"сын артиллериста". только недавно перестала плакать в конце (хоть чего там, Ленька-то жив остался!), знаю наизусть, и обычно применяю, когда бандерложки мои сильно долго не засыпают. вот что-то синхронизирует во мне, и все тут. хотя, глупо же "я верю, свои снаряды не могут тронуть меня!" ага, не могут, щас...
и среди всего богатства "стихотворного" зачем-то существуют детские книжки, которые нам периодически кто-нибудь дарит с самыми хорошими, я верю, посылами, где стихи типа таких "отшумел веселый праздник, в ящик спрятаны игрушки, дедушка-мороз проказник спит в чулане на подушке", "принесли из леса ёлку, у неё иголки колки. мы повесли на ёлку зайца, белочку и волка" (Гитлер, безусловно, капут, а мы все вешаем) и тп. и знаете, что там на книжке этой написано? "согласно ФЗ о защите детей от информации, причиняющей вред их здоровью и развитию" даааааааааа
Лучше уж иногда причинить немного вреда посредством какой-нибудь настоящей поэзии не из разряда 0+
а вообще, всем добра