Про полярников

Тут в комментах к предыдущей записи мы с Айсой, обнаружив некоторую синхронность восприятия действительности (не в первый, причем, раз ), коснулись вопроса кто круче-лыжники или сноубордисты кому больше сочувствовать- Скотту или Амундсену. Асйса, какое ж счастье, что мне-есть-с-кем об-этом-поговорить. увы, моё реальное окружение (ну, кроме мамы моей, которая "знает многабукафф", и которую я ещё тогда, 25 лет назад заколебала своими географическими болтушками) мало интересуется вопросами географических открытий. счастье уже в том, что не для всех-"географ глобус проприл"-это книга про "пропил", и то замечательно). а тут я сижу за компом с таким довольным лицом-даже близкие заметили.
вообще, я не очень люблю холод. но жару не люблю больше. и северней Сургута жизнь меня не заносила в принципе. но тянет-тянет именно "на севера". ну а до Антарктиды далековато-меня туда и не тянет давно, потому что малореально. забавно, сегодня снился сон-я должна ехать в аэропорт-лететь почему-то в Аргентину. и выходя из дома, я вспоминаю, что у меня НЕТ ЗАГРАНПАСПОРТА, у меня ж его и в реале-то нет так и не улетела поближе к Антарктиде. а история "двух капитанов", она крута неимоверно, хотя, конечно. англичан жалко, что погибли, а норвежцев, что гибель англичан им сильно подпортила картину мира. англичан, кстати, из той, последней партии, до сих пор помню пофамильно-во как история врезалась в память, да?
а про Амундсена замечательный стих написал Константин Симонов (про которого с майором Деевым и Петровым я вчера уже вспоминала). погуглила-вот он-стих-то.


Памяти Амундсена
Весь дом пенькой проконопачен прочно,
Как корабельное сухое дно,
И в кабинете - круглое нарочно -
На океан прорублено окно.
Тут все кругом привычное, морское,
Такое, чтобы, вставши на причал,
Свой переход к свирепому покою
Хозяин дома реже замечал.
Он стар. Под старость странствия опасны,
Король ему назначил пенсион,
И с королем на этот раз согласны
Его шофер, кухарка, почтальон.
Следят, чтоб ночью угли не потухли,
И сплетничают разным докторам,
И по утрам подогревают туфли,
И пива не дают по вечерам.
Все подвиги его давно известны,
К бессмертной славе он приговорен,
И ни одной душе не интересно,
Что этой славой недоволен он.
Она не стоит одного ночлега
Под спальным шерстью пахнущим мешком,
Одной щепотки тающего снега,
Одной затяжки крепким табаком.
Ночь напролет камин ревет в столовой,
И, кочергой помешивая в нем,
Хозяин, как орел белоголовый,
Нахохлившись, сидит перед огнем.
По радио всю ночь бюро погоды
Предупреждает, что кругом шторма,-
Пускай в портах швартуют пароходы
И запирают накрепко дома.
В разрядах молний слышимость все глуше,
И вдруг из тыщеверстной темноты
Предсмертный крик: «Спасите наши души!"
И градусы примерной широты.
В шкафу висят забытые одежды -
Комбинезоны, спальные мешки...
Он никогда бы не подумал прежде,
Что могут так заржаветь все крючки...
Как трудно их застегивать с отвычки!
Дождь бьет по стеклам мокрою листвой.
В резиновый карман - табак и спички,
Револьвер - в задний, компас - в боковой.
Уже с огнем забегали по дому,
Но, заревев и прыгнув из ворот,
Машина по пути к аэродрому
Давно ушла за первый поворот.
В лесу дубы под молнией, как свечи,
Над головой сгибаются, треща,
И дождь, ломаясь на лету о плечи,
Стекает в черный капюшон плаща.
Под осень, накануне ледостава,
Рыбачий бот, уйдя на промысла,
Найдет кусок его бессмертной славы -
Обломок обгоревшего крыла.

Вот и на фига, скажите, нам, девочкам, эта суровая мужская романтика? а вот так сложилось...